boneco de madeira

o duro de estar vivo vivendo sonhando com o vestido de arvore velha vagando no vácuo do vento ,

verdades vendo o vidro diante dos olhos

não era no verão , não era na varanda

era tudo diferente a voz era outra

mas a morte era a mesma do outro corpo

que no centro do palco viu outra vida feita dos restos deitado na maca fria

de uma despedida sempre parado num canto qualquer do teatro .