Giram os Moinhos



Giram os moinhos,
Deixando a alma mais branca,
Farinha de nuvem,
Depura o que sangra.

Os ventos, quando brandos,
Moem bem mais devagar
E a dor torna-se quase
Impossível de suportar.

E quando os ventos aumentam,
Aumenta também o tormento...
Mas a dor de ser moída
Trará sua recompensa.

Todos passam pela prensa
Da vida - pá de moinho.