Des_estaçoes **

São as minhas folhas

que por hora tingem o chão

em tons outonais

O canto triste, o bater das asas

a revoada da primavera calada

que foi embora mais cedo

Na roda viva das estações

tudo agora esta tão desigual

O verão invernando

o insensato coração

que é amante de sonhos

dos veraneios impossíveis

perecíveis raios de sol

Devaneantes flores murchas

delirantes frutos imaturos

Apenas o frio n’alma

vai e volta igual