Metamorfosear

A exaustão se alastra pelos meus poros.

A exatidão de que meu incerto fim está próximo, me comove.

Tenho pra mim que a longitude de minhas invenções me fazem prosperar contrariamente.

Quanto mais firme se aperta o mastro, mais facilmente se deslocam os ossos.

Poderia se passar toda a plenitude de um milênio, e isso ainda não me deixaria dormir.

Mas estão indo embora agora, junto com minhas convicções.

E eu poderia simplesmente deixa-los ir, mas são egoístas demais para isso.

E penso no pé dolorido e cheio de bolhas que pisa no chão duro, e isso infelizmente não muda nada.

Mas se eu pudesse simplesmente trocar de lugar com as borboletas, tudo ficaria mais fácil.

E eu não sei até onde minhas mãos aguentam, e não tenho mais o espírito de outrora.

Contudo, posso sempre acrescentar mais desse ar poluído aos meus pulmões.

E ainda há uma flor na grama suja do meu jardim.