O pêndulo

Me sinto na defensiva perante a vida e a morte

Jogada estou a mercê da sorte

Tristeza é algo difícil de definir

Grande medo tenho do porvir

A priori senti-me forte

Minhas pétalas murcharam

Minha bússola não aponta mais para o norte

E minhas asas as borboletas cortaram

Sou morcego na gruta

Primitiva na caverna

Teimosa que vive e luta

Urso que deseja, mas não iberna

A posteriori... não existe

A incerteza é o pêndulo de Poe

A angústia em meu peito persiste

E com certeza da finitude entendo que perecível sou