Sete

Era um dia sem sol e úmido

Meu corpo tinha apenas sete anos

Eu estava tão alto, no topo do mundo

E olhei para baixo com mil planos

E eu vi aquele chão,

Milhares de metros lá embaixo

E pensei: Por que não?

Por que não fazer do jeito fácil?

Porque, amor, vamos encarar

Nada mudou desde então

Porque, meu bem, não deixo de pensar

Que eu deveria ter me matado aos sete

Mas senti um temor em minhas mãos

E me convenci de que tudo ficaria bem

Que um dia a vida seria algo que preste

E agora, o que minhas mãos têm?

Meus dedos estão tortos de tanta masturbação

Minha mente cheia de histórias imaginárias

Eu mal consigo diferenciar memórias

Do que criei com minha imaginação

Desde quando comecei a inventá-las?

Por que não fazer um final fácil?

Se toda vez eu morro e nasço

Nessas vidas tão simplórias?