Vida e morte de mim mesmo!

Centeio,

centeio,

do trigo não veio.

De onde vieste centeio?

De onde veio?

Do mar?

Do ar?

Do vento?

Do tempo ou do pensamento?

Não!

Do campo.

Do campo veio,

óh belo centeio.

Do campo nasceu e morreu verdadeiro,

sem ser confundido com trigo primeiro.

vieste sozinho, sozinho que veio,

descansa no campo

querido centeio.

Simples assim!