Moribundo mudo

Há, certamente, um desconforto...

Pensamentos vêm e vão a todo instante.

Fazem da minha cabeça uma roda gigante

Giram... Giram... Me deixa um pouco mais louco

Ou mais sóbrio desta loucura.

Sei lá! Não sei! Sei não!

Tudo é negação de tudo o que é ainda pensamento.

Não sei se é o momento...

Não sei ler sentimento...

Sei lá se sei algo do que estou escrevendo,

Mas escrevo...

Talvez pelo comodismo - ou medo.

Talvez seja esse o devaneio de um bêbado que não bebe,

Mas que se embriaga por saber que não está vivendo...

Que passa a maior parte do tempo escrevendo...

Rascunhando o que não consegue dizer...

Há, aqui, um moribundo mudo!

Burro de sentimento...

Pois o tempo... O tempo passa...

Leva tudo o que há dentro de nós

Deixa apenas a ausência feroz;

A falência de tudo o que foi sentido.