Qualquer noite

Um terço no carro.

Chegamos.

As meninas e os meninos circulavam com suas camisas calças coca-cola.

Laços, fitas, sapatos.

Perdiam tempo com a beleza; contemplação. E desconheciam Drummond.

Algumas rodadas de chope como todos os dias; varias.

Dizíamos marxismo – ou religião. Nada daquilo me acalmava.

Porque a lembrança estava ali, presente.

Um pouco, como sempre – ou muito –, ébrio.

Dormi novamente. Acordei, talvez.