Carne...

Cuido da agulha que me cose a carne

com afeto de possuída.

Sua impiedade e crueza me permite a realidade,

retalhos díspares de vida.

A dor em cada ponto e ao correr da linha

sentimentos de um extremo a outro.

Não temo o auge da dor ou a agudez da ferida

mas a pele intacta, o irreal solto.

E o aço reluzente que me transpassa púrpura,

causa impressiva vazão da tristeza.