My dick in concert
Graves, o menino e seu tambor,
vão marchando pelo caminho,
arrastando os farrapos do dia
e trazendo a noite liquefeita em sombras.
Dormem anjos, senhoras,
bobos e conspiradores.
Porque nada se compara ao som da guilhotina,
separando o sonho do inútil,
o estático do reprovável.
De fato, nada é complementar.
É tudo dissossiação,
e a marcha vai até onde
meu cinismo permitir.