My dick in concert

Graves, o menino e seu tambor,

vão marchando pelo caminho,

arrastando os farrapos do dia

e trazendo a noite liquefeita em sombras.

Dormem anjos, senhoras,

bobos e conspiradores.

Porque nada se compara ao som da guilhotina,

separando o sonho do inútil,

o estático do reprovável.

De fato, nada é complementar.

É tudo dissossiação,

e a marcha vai até onde

meu cinismo permitir.