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* iNsPiraDo eM Sá dE MiRanDa

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De secura, morreram as violetas

Feito pedras, desenham velhos beirais...

Aquelas violetas nunca mais

Ouvirão as orações das senhoras...

E o Sol que antes brilhara

Feito eclipse eterno, apagara

Agora, cansado ele nega

O brilho das velhas auroras...

E meu coração, tão fascinado

S'entrega no verso assim... chorado...

Que coreografei sob esta pena...

Pois na melancolia que há na morte

Resta mi'a sina, mi'a real sorte

Que seja encará-la diariamente em mim...

Não quero novas flores angelicais

Deixa-me provar do olor forte do fim

Quero em mim o que a hora putrefaz.

A flecha que tanto machuca

É a verdade que o ponteiro repete:

As coisas são poucas, pequenas e ruem...

Antes a menina que a velha adoentada

Antes a pedra cara que a manta de saco

Antes a riqueza cega que a miséria indomável...

Antes morrer, que viver por tão pouco enganada...

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