Parte da História
As paredes ecoam a ausência
E já, sem persistência,
Sigo deitado, no chão desarmado.
E machucado,
Sem disparos ou punhaladas, mas sangrando
Vou inflamando e sentindo
A dor e o resquício
De toda esta história.
O desenrolar entre parágrafos e críticas,
O desatar visível em ofensas ríspidas.
O início e o fim.
Como tudo, como nós.