Parte da História

As paredes ecoam a ausência

E já, sem persistência,

Sigo deitado, no chão desarmado.

E machucado,

Sem disparos ou punhaladas, mas sangrando

Vou inflamando e sentindo

A dor e o resquício

De toda esta história.

O desenrolar entre parágrafos e críticas,

O desatar visível em ofensas ríspidas.

O início e o fim.

Como tudo, como nós.