Soneto XI

É noite, madrugada,

Faz frio, e eu aqui me encontro,

Sem sono, escutando uma péssima música,

Escrevendo um soneto.

Expondo minhas idéias e pensamentos,

Pensando, e como estou pensando,

Pensando no meu dia de amanhã.

O que será de mim?

Continuarei me odiando?

Não sei; Nunca sei de nada mesmo,

Ah! Como estou entristecido.

Como o amor e o amor próprio,

Podem fazer tanto mal a alguém?

Pergunta que por enquanto não tenho a resposta.