Globo-depressão

Faz-me a alma infectada,

Murcha... Pela dor curvada,

Nos meus olhos frívolo espelho.

Velho e sem cor, sem brilho.

Crua e desumana infecção

Que em sonhos dilacerados

Nos mata ou nos faz celerados,

Absortos... Com ulceração.

Resquícios de globalização

Esta febre dos novos tempos.

Esposa irmã da solidão.