Tristeza

O domingo chega embora não mais se esperasse por ele.

É um caroço na semana

que se alonga,

alonga,

enquanto estou a sós,

à margem de histórias debruadas

em edênicas paisagens distantes.

O domingo dir-se-á sempre abençoado

e arrastado... arrastado.

De zero a cem,

ninguém.

Nada de pressa.

De zero a cem, ninguém.

Minha espera transmuta-se em eco é apenas saudade...

Também.