É do destino um insulto.

Perplexo eu não discuto

Tudo virou um deserto

É um ambiente de luto

Em um jardim incompleto

Me curvo rendendo tributo

A um perfume predileto

É do destino um insulto

Pois não tem nada mais direto

A um poeta que não é tão culto

E agora se sente indiscreto

E na alma um imenso tumultuo

Só confusão e desconcerto

Esse desfecho grosso e curto

Que certamente não é pretexto

A poesia está de fato em pranto

Entristeceu tambem o sexteto.