De joelhos

Flores em lento perfume

Se ajoelham ao pôr-do-sol.

Não sei se o pianista

do gueto

repousa no silêncio de

seus dedos falantes.

Nas praias densas

deusas semi-nuas

desafiam olhares súplices

e parecem desconhecer que

a fome é íntima de

milhôes de súditos.

Mas sòmente as flores

permanecem ajoelhadas

ao pôr-do-sol.