De joelhos
Flores em lento perfume
Se ajoelham ao pôr-do-sol.
Não sei se o pianista
do gueto
repousa no silêncio de
seus dedos falantes.
Nas praias densas
deusas semi-nuas
desafiam olhares súplices
e parecem desconhecer que
a fome é íntima de
milhôes de súditos.
Mas sòmente as flores
permanecem ajoelhadas
ao pôr-do-sol.