Escrita sem caminho

A minha escrita perdeu a luz

Já não diz nada nem seduz

O prémio nada subsistiu

Neste tempo que nunca existiu.

A escrita é um caminho

Que pode não ter ninho

Um lugar apenas meu

Onde a magia não se perdeu.

Sou um olhar com esperança

Na minha expectativa mansa

Perdi o meu dedo poético

Neste mundo tão patético.

Serei a ironia louca

Serei o coma sem touca

Estarei extasiada

Nesta periferia chanfrada.

Sou a escrita que não interessa

Uma escrita pouco acessória

Quem se importa com a crise

E com o pânico em deslize.