Desgosto

Neste agosto sem luz,

procuro algo que não sei;

um rosto perdido, talves,

ou uma boca que beijei.

Neste agosto sem gosto,

procuro um que da beleza

tão longe, perdida agora,

desencanto que é tristeza.

Neste agosto, sou desgosto

e escondo que ainda te gosto,

em tudo, vejo o teu rosto;

no meu, é tristeza que mostro.