Colo criança

 

 

Vassoura de pindoba

A alargar a veredinha,

E abrir o mundo

Às molecagens matutinas.

 

Enquanto a erva cidreira

Fervida no bule velho

Engostosava o olfato

E estipulava as disposições.

 

Depois de meia tora

De rapadura com farinha

Quem não corria era molemente

Prejudicado nas alegrias.

 

E alguma benzeção se dava

Nos ornamentos líricos

Dos passarinhos do pé

Da mexerica miúda.

 

Pois era quando a toada do dia

Era dada em tom maior,

Maior que nós

A primaiada reunida.

 

Não havia nada além

De um quintal verdinho

Orvalhado e gigante.

De avós alvas e ternas.

 

Os olhos remelentos

Nem sabiam que era ali

Que moravam as delicadezas

E as saudades futuras.

 

Das bondades maternais

A sussurrar biscoito frito

E escorrer até os cotovelos

O gosto da manga madurinha.

 

Tudo escondido e achado,

Tudo a boca miúda

E a boca arreganhada

De agregações.

 

O formigueiro feito em montanhas

As mãos ao chão e as pernas ao ar

Nas competições consteladas

E nos gritos de festejo.

 

A pendurança de cabeça pra baixo

E o esticamento das cordas

Naquela pulação sem fim,

Dava de usurpar o bofe.

 

O banho na gamela

As encantações dos grilos

E as taramelas das janelas

Cerrando a tardinha laranja.

 

O fogo esquentando os afetos

O chiado das coisas fritando

E o cuspe cuspido pra dentro

Na fome dos atiçados.

 

E quando endinoitava

O prato esmaltado

Queimava as coxas

Da fartura à lenha.

 

O chuchu recolhido

Nas imensidões curraleiras

Tinha gosto de ontem

E de até outro dia!

 

A saparia lustrava a noite

E o abacate caído de madrugada

Afobava o sonho.

Era irreal e grande. Bem grande.

 

Tudo era de uma abastança

Que não se media em coisas

Mas em fartura de felicidade

E em velocidade no brincar de onça.

 

As coisas eram sem igual

Feito um sonhar de menino

No colo criança

De uma avó perfumada.