CICATRIZES

Meu coração tem um girassol plácido

que sabe das luzes distantes, e são tantas.

A noite, que conhece os meus segredos,

ciente e discreta, com o frio rebate o calor do meu corpo

e oferece ao meu estado dormente a lua e as estrelas.

No entanto, as nuvens são confetes com asas

Numa estrada sem direção e final.

Na embriaguez do escuro, o girassol, a esmo.

Tudo faz, tudo tenta, toda busca.

Quem compartilha da mesma dor,

que dói sem doer;

sabe que o amor não é o mesmo,

depois do amor daquela mulher.

Mas a noite é um conselho, e melhor descansar.

Na boca, um riso disfarçado.

No peito, a dor dolente.

No vento, os confetes.

Sem morrer!