POEMA DELA

 

Desenho-a

A palavras,

Sobras do que

Fomos, avulto-a

A pedaços de

Beijos. Acresça-os,

E logo, diz-me

Um tal, e insiste:

É o Poema. E

Lá se vão

Todos fora

Do seu ir, vão

Tão vãos, vão

Juntarem-se a

Braços dando-se

Ao etéreo

No compor

Abraços, que

Desalinham-se

Perdem-se ao

Parco horizonte

Que as linhas

Querem querem,

Insistem. À altura

Deste verso,

Não se contem, e o

Ditador, interpela-me

Você não sabe

Me escrever!

Impassível devolvo,

- Tá se achando?

 

Voce não é um

Poema. Não é!