não há mais poesia pela casa

ao contrário a casa está infestada pela sua poesia

quero dizer, a poesia que está na casa é sua ou de quem?

a casa pode produzir poesia sem ninguém?

fiquei no silêncio por alguns minutos

sem ouvir música, sem cantar versos, sem pensar em nada

só pra tentar perceber se a casa ainda produzia poesia

mas não me lembro direito se em algum momento a casa produziu

as paredes sujas de terra que eu esfreguei um dia voltaram a se sujar de terra

o quintal que transborda lixo e que sempre me vence, voltou a transbordar

o chuveiro ainda bafora a fumaça quente pela janela da cozinha

o tapete da sala permanece com seus fios emaranhados em pelos e cabelos de alguém

não sei quem

Qual é a poesia da casa?, me questiono.

pode haver poesia nesses cômodos de parede branca surrada ou nesse chão imundamente branco?

às vezes a casa tenta se parecer com meu corpo.

ela ousa vestir minha pele e me adentrar. não deixo.

preciso aprender a ser só poesia. a casa não sabe disso.