Colorida ilusão

Em algum canto do seu quarto,

Entre os vestidos,

Portas de armários,

Pulseiras soltas, peça de retalho.

Haverá a marca de minhas mãos,

Meus passos ainda pelo chão,

Assobio de uma canção,

Aquele colorida ilusão.

Terá marcas da minha fala grudada nas paredes,

Um copo antigo que matei minha sede,

Fios de cabelos caídos

E outros tantos bilhetes.

Terá meu abraço que te espantava o medo,

Velhos fantasmas,

Meu travesseiro,

Aquela frase escrita no espelho.

Não seria nem uma nem duas,

Talvez cinco,

Ou meia dúzia,

Meu chinelo e minhas blusas.

Talvez meu perfume

Com certeza a ausência

Já não há mais minha presença,

Mas existo na sua carência.