Início
Ontem foi sábado,
hoje é domingo.
E você é domingo em algum poema,
em palavras de amor,
em trocas.
Hoje é domingo
e você é noite pelo sabor,
é gosto de descanso,
é repouso de paixões.
É domingo
e você palavra que rola,
aflora em alguma boca
e morre em meu silêncio.
Foi domingo,
você foi dona da peça,
balbuciou nomes
esquecendo-se do meu,
sabendo que agora o seu
é prece de domingo
na ferida que dói.
Você hoje é domingo
nas tardes, pelas noites,
fazendo das manhãs o início
que escurece minha segunda-feira
sem domingos,
que... Já vão bem longe.
Ontem foi sábado,
hoje é domingo.
E você é domingo em algum poema,
em palavras de amor,
em trocas.
Hoje é domingo
e você é noite pelo sabor,
é gosto de descanso,
é repouso de paixões.
É domingo
e você palavra que rola,
aflora em alguma boca
e morre em meu silêncio.
Foi domingo,
você foi dona da peça,
balbuciou nomes
esquecendo-se do meu,
sabendo que agora o seu
é prece de domingo
na ferida que dói.
Você hoje é domingo
nas tardes, pelas noites,
fazendo das manhãs o início
que escurece minha segunda-feira
sem domingos,
que... Já vão bem longe.