Na cíclica saudade que me abraça
e aperta com força descomunal

                   coração,

                         corpo e

                                mente

           não me dou conta ser ela

                   Mulher ou Homem.

Pensei em escrever cartas

achei que não convinha.

O amor tem dessas coisas, deixa

          a mente inquieta,

                o peito dolorido,

                       a alma excitada...

Não. É melhor não escrever!

As muitas letras apaixonadas

casam melhor  nas  música.

Cantar o amor pode parecer 
arranjo, sonoridade de palavras; 

escrever pode parecer piegas,

pode dar conta que eu,

mulher feita, fiquei refém

de um tal menininho

que nascido outro dia

à noite me dá arrepios.

           É que na maturidade

           amar nos faz criança

           brincando de cabra-cega,

           sendo alvo de flechas e de
           pensamentos estúpidos,
           tolos em ridícula saudade.