Fumaça

O sorvete cai da neve lá da Estrela

Há fumaça de memórias nas castanhas

O presunto toma a forma de borrego

As comidas e as vestes são estranhas

As passas do arroz são de chouriço

A cerveja? Juro, juro!  é cor de vinho

Os fogos que estouram no horizonte

Emolduram não o mar: o verde Minho

Onde todos veem uma churrasqueira

Não me iludo, pois sei bem o que é aquilo

O calor desta saudade é da lareira

Com pinhões a crepitar num som tranquilo

O homem de vermelho vem chegando

Não são gritos; são meninos do Estoril

Em cânticos suaves e embalados

Por paisagens de Coimbra e Arganil

Estou cá por inteiro, mas lembranças

Das belezas e da neve no quintal

Fazem todos os natais serem mais belos

No Brasil, mas com um quê de Portugal

(Verônica - 01/01/2016)