Nada

O sol cai feito pedra no ombro,

A penumbra é a estrada do Estige,

A lua trombeteia as chagas e aflige

O cadáver de dândi tonto.

Certo é que voltará centenas de milhas

De volta à alta terra do ferro.

Querem seu peito em aço nas planilhas,

Suas conquistas, mas não o seu berro.

Já não discerne os pontos do horizonte,

Caravaggiando pelas estradas,

Passa pelo Etna e pensa em Olimpo.

Sua costela, estrogenada, o impede.

Sua coluna, instintiva, o reprime.

E o amor agora ódio lhe parece.