Ícaro

Que vontade essa

de ir-se embora

prá algum lugar,

a toda hora ?

Que solidão essa

do olhar parado,

das paredes brancas,

do peito agoniado ?

Que ansiedade essa

de querer ser ar,

de querer ser vento

e não poder ficar ?

Tolos esses desejos,

em tão pequeno ser

que é só solidão.

Então, louco almejo

ainda te querer;

doce, triste ilisão !