O livro

Meu livro tem capas de ébano

os segredos de alcova forrados de veludo escarlate

Fita púrpura para páginas marcar

inscrustados fentre verso pantáculos de prata

Fechaduras de aço cromado,algumas mentiras veladas,guardam pequenos unicórnios

Alados devaneios de anjos cujas asas foram arrancadas por mim

pisei-lhe as costas e joguei no livro

Recordações de um céu sem fim

Meu livro carrega muito,muito mais

que eu de mim

Meus sortilégios,nostalgias,idéias,rasgos de devaneio e poesia.

Esboços,inspirações diáfanas

desejos e lembranças de cálidos e longos beijos teus

Carícias e mais...

Derrepente minha vida ficou vazia

como folhas puras do livro amado

Foi a névoa ou a chuva que levou

as cores,o ardor e a paixão que tinha

De viver,de amar

Tinha prazer em mirar o céu

cansei

Já não olho mais as estrelas

me enraiveci delas

Da lua tenho inveja

pois ainda tem o sol para lhe amar

E eu fico aqui remoendo ilusões

de olhos abertos perscrutando os pesadelos

vejo o tempo

passar

Da vida antiga sobrou:

a pena

o livro

a dor.