Fogo

Tem o fogo a vida

em toda alma.

Uma querida e inépcia docilidade,

uma corrida de labaredas amorfas.

Mesmo em cinzas mortas,

é o fogo que não teve pressa,

nem esta alma guardou feridas

Nos mistérios sem guarida,

desesperam as ironias

de uma fingida e ígnea felicidade,

na dolorida incineração de lembranças.

É quando o pó levanta a Era temida.

O fogo nada queima,

além de uma noite perdida