Quintal de mim...

Quando tudo

parece perder-se...

à minha volta...

Também busco o canto...

das aves que cantam...

em minha pátria, mãe gentil.

Rapidamente...

Tiro do bolso...

a minha criança.

E ela rodopia...

Em volta da pitangueira...

Do quintal de minha infância.

Isolo-me e sonho... apenas sonho bom.

E eu... nem quero sair de lá.

Volto... com os meus pés cortados...

Mas continuar... é preciso.

Às vezes, dói. E choro.

Karla Mello