Telefone mudo

Telefone mudo

Marcos Moreno / Ibitinga

Aos domingos eu ligava

O meu pai já esperava

Encostado no telefone

No primeiro toque que ouvia

Ele pulava de alegria

E já dizia o meu nome

Foi assim por muitos anos

A gente sempre se falando

Matando a nossa saudade

Quando a gente se despedia

Contente ele me pedia

Liga no domingo à tarde

Mas o tempo foi passando

Eles às vezes reclamando

Que a sorte foi tirana

Queria a minha companhia

Pra ele então eu dizia

Vou ligar durante a semana

Hoje o telefone está mudo

O tempo fez mudar tudo

O meu pai já foi embora

Os domingos estão tristes

Só a saudade existe

Até o telefone chora.!

Telefone mudo

Marcos Moreno / Ibitinga