Dezembro, 12

De novo a insônia

e o terror da Macedônia.

De novo o banzo de escravo

e a solidão de sozinho eslavo.

Falta-me o Sol latino

de quando se é menino.

Faltam-me a utopia quimérica,

a tragédia homérica

e o Luar da América.

Aos treze fui banido,

preso e torturado,

pois não fui amestrado

na arte de ficar calado.

E foi no dia do aniversário

que o carrasco sanguinário

calou meu verso contrário.

Por isso essa data.

Esse choro que não desata,

essa dor que maltrata

e esse amargo gosto

de que me falta um rosto.

Para Beth.

Rio, 12-12-1978