Recolhimento

E o pensar se fecha num invólucro,

O coração só perde, não tem lucro;

Chora a poesia e a menina pranteia,

Chora o céu e nem é segunda-feira.

Passa o tempo, recolhe quase tudo,

Ficam algumas flores pelo caminho;

E uma música que ecoa pelo mundo,

Vira trilha sonora de alguém sozinho.

Quase tudo adormece nesse labirinto,

Nesse instante de paz, que aqui sinto;

Nem muito, nem pouco, o suficiente,

E pousa suave, em asas transparentes.