Calabouço

Estão escuras as estradas

e calados estão os sinos.

Caminho pelo cinza

sem esperar que haja azul,

pois bem sei que sou ausência.

Socam-me as imagens cruas

das angústias explícitas

e os gritos dos condenados

sonorizam todas as dores.

Percorro contradições

enquanto experimento

a solidão das estantes vazias.

Murmúrios existencialistas

zombam da vida que arrasto

e do pesadelo que não afasto.

Espreitam-me novos horrores

e sei inúteis as utopias

de que a Palavra bastaria

e que tudo se arranjaria.

Fantasmas entoam

tristes melopéias

enquanto profetizam

anoréxicas centopéias.

E tudo gira

nesse caleidoscópio

em que vida e morte

alternam suas faces

nas torturas sem disfarces.

Para Bete, que hoje faria 59 anos. Beijo, guerreira.