Ontem, Clarice...

Sim, Clarice, morremos!

Morremos todos os dias, num pouco de tudo

Morremos do mundo, em sombra nos apagamos

E cinzas nos tornamos,

Até ao ponto de perceberem a nossa inexistência

Iludimo-nos com o vazio, com a falsa consciência,

Nesse jogo de palavras que se chama vida social,

Nessa persistência tola, nesse falso ideal

Sim, Clarice, somos nada!

O fracasso, o sucesso, a vida embriagada

E o que fizemos de nos mesmos? A não ser sentir grande pesar

Sentir pena, tristezas, apenas lamentar

Sim, Clarice, só o efêmero existe!

Das coisas permanentes nada sabemos, e o que é triste

Nada temos, Clarice, nada somos!