BOSQUES DO SION

BOSQUES

Não sou verde

nem doarei tintas rosas.

Os trilhos estão fora dos trens,

Os trens estão fora com os filhos.

Lá vai um menino

sozinho no mundo

sem pai sem mãe

sem vale transporte

pegando carona no vento do amanhã

que nunca morrerá...

Lá vai o jornaleiro

sozinho pelo Sion

sonhando com o sol

com um nome que passa pelo tempo

e fala com as sombras.

--Quem me lavará aos bosques?