Meus 18 anos

Pareço que vou morrer.

Saí desprevinido; falsifiquei um carta de amor.

Construo o verso mais bonito dentro de mim

e cuspo me

dentro do beijo que a vida me dá.

Apostarei minha coleção de mães?

Sinto a morte me abraçar

e Cristo enchugando as lágrimas.

Nunca estive tão vivo: medo de acabar.