Ao Poeta

Nem tudo que diz é verdade, mas também

Não é mentira, é só o desejo que inspira

Inquieto, porque não e Deus, é poeta

O amor é como o vento vai e vem a todo

O momento, às vezes dura, às vezes logo

Se vai, no vôo da palavra cuja silaba soletra,

Porque mão é Deus, é humano o poeta.

Para dizer a verdade, não falas nada de ti,

Falas das coisas aléias e da vida ainda

Incompleta, idéias mirabolantes às vezes corretas

Porque não é Deus, é simplesmente poeta.