CICATRIZ

Cicatriz

Há muita dor incrustada no peito,

Enxaqueca de passados na cabeça,

Lábios cerrados para o amor.

Eu lhe digo isso com o sorriso póstumo

De quem assiste ao cortejo de seu pior inimigo.

Impaciência, com algum tipo

De benevolência.

Existe inaceitação no anverso de minha face,

Recusa antecipada ao cadafalso inexorável,

Nossa gota-fim de solidão,

Menos amarga, um lenitivo lento

Pra engessar as comedidas causas

Do acidente, esse nosso incidente,

Que um dia já foi tanta coisa.

E hoje, encontra-se incubado

Numa gaveta qualquer,

De necrotério, talvez,

De insônia, de avidez.

E se ainda houver vida,

Não a deixemos, se remida,

Sem nova dor sequer.