Não enviei aquela carta que certa vez escrevi...

Então findou o mundo em que se mandavam cartas...

A mensagem feneceu pela inércia dos sentidos

Fez-se espinho a doer quando respiro.

Eu de novo articulei pelo descaso silêncios...

E a vida me atropelou, sem contemplação...

E assim nunca se escreveu o romance

Sobre o seu e o meu coração...

Agora o que temos é este livro sem capa,

Sem autor, sem edição, poema destroçado...

Em dia de inverno antecipado, nublado...

Onde agoniza um velho sol apaixonado.