Livro solitário.

Meu livro Branco na mesa

Lá esta, tão frio, desbotado

A capa surrada dura

As beiras comidas estiagem

Nódoa brilhante escura

De pura linhagem

Entre folhas não sabe-se

O que estou lendo

Tal euforia me escapa dos

Olhos de amarelado papiro

Veias e riscos escorrendo

Abandonado no seu grande

Silêncio .