Morreu com a vela acesa

Perguntaram pra mim,

E perduraram aqui,

Pensei, tramei, sofri.

Mas é que eu não poderia,

Essas carências não são minhas,

Nesse Jesus não converti.

Sendo eu, não consigo ser jocosa,

Ser insossa,

Há marasmo nessa fila,

Tem pó mico nessa onda.

Sobre ser romântica,

posso sem prazer dizer

Com risco de aborrecer,

E talvez melhor que diga em outro idioma.

Tenho apenas uma fé dócil,

Uma leve esperança,

Que o amor venha com a vida,

Como o vento vem com a lança.