A Rosa

A Rosa que contemplo e amo não é de todo perfeita,

não conhece os perfumes Franceses nem usa purpurinas,

não tem a forma idealizada, e os espinhos pontiagudos

não lhe permite sequer ousar ser frágil e irracional…

Todos os dias me apaixono pela simplicidade no romper da aurora.

pela doçura da beleza que almejo, que é tudo que desejo.

Aroma que me conduz às paragens mais belas, nas velhas caravelas,

num corcel em que se junta a alma honesta e a mente irracional...

A mim mesmo pergunto!

De onde vem o perfume subtil que sinto no cicatrizado coração?

Rouba-me a visão meu Deus em troca da possibilidade de sentir,

o veludo doce das suas pétalas, onde se esconde o meu destino…

As andorinhas voando à tarde anunciam a leveza da Primavera,

dando tréguas à opressora necessidade do impalpável do Desejo…