Procura-se vivo ou morto

não sinto amor,

eu vivo.

Paschoal, George

Meu maço lotado me lembra que tempo é fumaça; e que ele passa tão rápido quanto um cigarro aceso vira bituca.

Algumas noites me sinto fraco, frágil. Hoje é uma dessas muitas.

Em vão escrevo para expurgar os demônios que vivem nas brechas que abro nessas noites que são frias e insosiáveis.

O sol estava lindo hoje ao entardecer, tocava as nuvens pronto para se esconder e registrei em foto, guardei na mente e calei algumas vozes.

O meu caso é isolado.

Talvez eu sofra de misantropia aguda, talvez eu

seja apenas mais um desiludido, talvez eu seja

só mais um caso perdido. Estampado nos muros periféricos com os olhos vendados e a frase de: PROCURA-SE VIVO OU MORTO.

Enquanto puxo lentamente outro cigarro do maço

respiro a brisa suave da noite estrelada,

tenho um pigarro.

A voz latente não se cala, ela fala, BERRA! ela nunca erra.

Eu não sou pra depois, digo. Ela concorda

e com sua corda me enforca, sem força me forço,

pendendo tão qual um pêndulo enferrujado e sem energia.

A gente precisa ser nada, depois de ter sido tanto?

me faço esse questionamento com um leve espanto...

não sinto amor,

eu vivo,

planto.

Eu sou.

Paschoal, George