Traços [im]perfeitos

É sob um céu cor chumbo,

que outrora fora azul com tons de rosa;

enquanto ascendo outro cigarro que lhe escrevo

essas que não são sutis palavras...

Talvez devêssemos continuar sendo,

mas o que é?

O que somos?

Que te quero é um fato.

Mas quanto? Quando? Como?

O que temos é tão implícito, indefinido;

e nessas entrelinhas escritas as pressas

nos desenhamos com traços [im]perfeitos.

Te quero tanto.

Agora.

Inteira.

Mas não te quero cá dentro,

não nesse mar bravio,

num barquinho a pique e sem farol pra alumiar

o caminho.

Quero por outra vez teu riso,

teu toque indeciso e essa imensidão

que inconsequentemente tu carrega no bolso.

Se somos amor não sei,

fogo que queima, talvez;

Sinto-me a beira mar, com pés na areia se te beijo,

mas quando passa o desejo a beira d'um abismo me vejo.

Não sei se te amo. Não sei se te odeio.

Só sei que te quero.

Paschoal, George