18 de Brumário

De Luís Bonaparte a Marx

Da História que se repete

Primeiro como tragédia

Depois, como farsa

Então aonde vamos? O que somos?

Somos uma farsa da tragédia da História

Protagonistas e coadjuvantes do próprio filme

Resultados políticos de nossos próprios sentimentos

18 de Brumário marca uma era

Assim como próprias datas internas

Que marcam, doem, são trágicas

E que revestimos de máscaras e fingimos

Todos nós somos uma farsa

Vítimas de resultados incontroláveis

Da maré da vida programada

E sigamos vivendo nesse dilema

Não temos o controle das nossas vidas

Mas temos controle da história

Não temos controle dos nossos sentimentos

Somente temos controle do que fazemos

E das vãs repetições repetidas

Ainda que pareça pleonasmo

Fazemos as mesmas coisas

Realizamos as mesmas atitudes

Os mesmos atos que não levam a ponto nenhum

A mesma História que nos coloca diante do abismo

Da individualidade do meio do social

Entender a história e entender a si mesmo

Somos únicos e especiais

Ao mesmo tempo que poeira cósmica

Agentes inúteis que servem à aquém

Somos sujeitos pertencentes a ninguém

Mas pertencemos à História

E a história de alguém

Produtos de amores riscados

E de buscas perdidas

E buscamos ser agentes ativos

Que determinam o próprio destino

Ainda que saibamos que isso não será possível

Tentamos, e tentamos, acabamos beijando

Sim, em beijos históricos, que indicam o coração

Que pelo ciúme e pelo amor

Contam tantos acontecimentos

Mesmo baseados na dor

Cada qual com sua história

Cada um com sua repetição

De todas as tragédias que há

Nada mais doce que amar