O AMOR

O amor,

quando vira artista,

o rosto cora,

pinta uma bela flor,

quem ri ou chora,

branco ou preto,

nu ou vestido,

com aliança no dedo,

bijouteria, vidro,

o amor, primeiro corrige,

depois, vivido o fato,

transige...

O amor, pátria não tem,

nem endereço fixo;

ninguém sabe se mora bem

ou se vive como um bicho...

Ninguém o viu passando,

esperando o farol abrir;

nem se está amando,

se vai casar ou fugir...

Se belo ou feio de face,

ninguém o pode dizer;

dizem que o amor nasce

antes do homem nascer...

Se ele chegar até você,

abra a porta com alegria;

ele vai te convencer

que sua prosa é poesia...